（一）
“你知不知道，有时候心是会生病的。”他往杯子里灌着啤酒。我们坐在街后面的酒吧。我继续翻阅着手里的日文杂志，尽管浏览些色彩艳丽的图片。
“有时候，心不过是生了场小病，随便给点药就会好的；可是下一次，病就没那么轻了，不过慢慢地也好了起来；再有一次呢，它落到了大病一场，这还好，总之挣扎着也算能够康复；可是从此落下了病根，每到刮风下雨天色阴晦，多多少少总会又犯起毛病来，即使没有犯起毛病，也会犯起愁来，愁啊，这毛病什么时候才能除根。这时候也没有别的什么事好做，就只好盼着雨能停一停，天亮起来。”
“于是，人们离开一个地方，寻找一个地方。雨少一点，见晴的天多一点。”
“可是，你知道吗，还有最可怕的事那是什么？死。”
“死了。人死了也没有什么，可是有的人是心死了，那简直是太可怕了，最可怕的。”
声音有点发颤，我仰头望了眼天花板，每次我都要望一望，上面有个女人，米黄色的背景里她显得独自白净，怀里缠了条蛇，眼睛红的，发亮。
（二）
我站在窗口，望着窗外的黑洞洞。
烟头在空中划了一条耀眼的弧线，背景是黑色的，黑洞洞。
你总算明白了，没有办法一个人活着。
背影里你睡得酣熟，还是那件白色的衣服，嘴角挂着微笑，甜甜的。你梦到了谁，梦是粉色的吗，是不是带了草莓的味道？
可是，分明有泪痕，在心里怎么也抹不去。
你是否还想见到那个人，你曾经为他哭泣，他曾经为你哭泣。
我回过头，你还是睡得那样酣熟。明天早晨，你是否真要离开，还是我要离开。我在你身旁轻轻坐下，只有微弱的光亮，从哪里来的，没有一点方向。
烟又燃了一根，火光微微暗暗。你醒了，那个人站在窗口，似曾相识。
你微微笑，我需要你。
我也需要你。
（三）
我想这样看着她也是件挺好的事，我们穿过人群嘈杂的街巷，在这个小酒吧里坐下。她实在是不太安分，在秋千上荡来荡去，果球在咖啡里一点点的下沉，颜色越来越深，咖啡越来越甜，味道越来越淡。
给你讲个故事吧，她说。
我喜欢你。
不要喜欢我，她说。
你的声音很好听。
那你听我讲故事，好吗？
讲吧。
（四）
人们来到这座城市，叫死亡的城市。你是第一个人，你就叫一号。你在这里告诉自己，不要再走了，行下去还是沙漠，没有尽头。
于是捡了根树枝，我画了一个圈，给它取了个名字，死亡，从此它变成了一座城市，我就变成了一号。
你们都来了，二号、三号、四号……一千号。城市开始膨胀，直到你来了，一千零一号。
年轻的小伙子，你什么都没有，只是随身带了一把三寸长的小刀，刀尖锋利无比。
每天晚上，你都用它。先是静静的看着夕阳落下，在黑暗中，你拿出小刀。你开始流血，刀锋在手心写一个人的名字。你说，总得有个人陪着你。你就写一个人的名字，写得很小心，因为每一笔都有一个故事，一共是十四、十五、十六或者是四十、五十、六十笔，再或者是每一笔都有一个意象，你就不再感到孤独，这种感觉是多好。你知不知道。然后，你把手心的皮剥掉，上面有一个名字，你静静睡去。
第二天，手心会长好，像从前一样，没有丝毫痕迹。他继续看着夕阳……刀……睡去。
你是最后一个人，来到这里。从此每个人都有了一把小刀，有了它就可以安睡。
（五）
想不想知道？她从秋千上下来，问我。
那十四十五十六到四十五十六十个故事或者是意象？
想不想知道？她还是这一句。
会让我心碎吗？
我不敢保证，都是那么简单的东西，你想不想知道？
给我一把刀，三寸长、刀尖锋利无比。我想睡一觉。
（六）
你知不知道，你知不知道我心里一直有一个东西，可能是一滴泪水也可能是其它什么东西。我说。
它一直在往下沉往下沉，可总也沉不到底。你说。
走吧。
我们走出酒吧，我回头望了一眼天花板上的那个女人，还有天花板下独自喝酒的男人，以及他那一套关于心会生病的理论，着实可笑。
（七）
我无法抑制住心痛，紧紧地抱着你。
你说吧，那些故事和意象。
你真的想听？
真的。
那就跟我走吧。
去哪里？
去那座城市。
叫死亡的城市。
是。
那里光景……
美丽。
可是，那叫，死亡的城市。
那里阳光灿烂。
为什么？
因为在沙漠里。
可是，我们会在到达之前死去吗？
没有人会在死去之前死去。
你，好好笑哦。
咯咯，好好笑。
在我手心写字好吗？
写什么？
写个名字。
谁的名字？
你。
为什么要是我？
就是你了，如果你在死去前死去，我总得有个名字可以写，用三寸长的小刀，刀尖锋利无比。这样，我就可以安睡了。
在……叫死亡的城市。
对，叫死亡的城市。 |
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